El juego lingüístico es un poderoso recurso para fomentar la escritura creativa. El homo ludens siempre amó jugar con las letras, sílabas y palabras. Desde su más tierna infancia.
He aquí algunas entradas para los interesados:
"El teatro es poesía que se sale del libro para hacerse humana".
Federico García Lorca.
¡Te pillé, Caperucita! (Madrid, Bruño, 1997) es una obra de teatro cortita y estupenda para leer en clase e incluso dramatizar con los alumnos. Carles Cano ganó con ella el Premio Lazarillo 1994. Tiene un planteamiento original, pues aparecen al lado de Caperucita un montón de personajes clásicos del mundo del cuento infantil: la Ratita Presumida, el Gato con Botas, Blancanieves, Cenicienta... Y también hay mitos modernos del mundo de la literatura, el cine o la música: Frankestein, Drácula, Rambo, Michael Jakson...
La obra supuso una renovación importante en la línea que había indicado Gianni Rodari, de transformar las historias conocidas para crear otras nuevas, más atractivas para los niños de hoy.
La obra es un gran “hipertexto” construido sobre una notable cantidad de “hipotextos”, acentuando el tono de parodia. Desmitificación, inversión de papeles, distorsión, burlas, lenguaje onomatopéyico, juegos de palabras, coloquialismos, trucos de animación, complicidad con el público... En definitiva, todos los ingredientes de la posmodernidad.
La peculiar estructura de la obra es otro acierto, pues se plantea como acto único y cinco escenas breves al modo de un programa de TV, interrumpiendo el desenvolvimiento de la trama, como ocurre en los programas televisivos reales, con la representación de un Anuncio al final de cada escena, lo que satiriza con gracia los abusos y engaños de la publicidad y el afán de consumo que nos invade. Los personajes se burlan unos de otros, cambian sus papeles, se rompe lo preestablecido y se pide la participación del público. En ella se dan cita los principales tipos de comicidad: la verbal, situacional, de caracteres o de sátira y burla.
When Hitler Stole Pink Rabbit, Cuando Hitler robó el conejo rosa es un libro de literatura juvenil escrito por la escritora e ilustradora anglo-alemana Judith Kerr (nacida en Berlín, en 1923).
Es una historia autobiográfica. Narra cómo una niña alemana de origen judío, Anna, realiza un viaje por diferentes países, huyendo de la ferocidad de los nazis, que han ganado las elecciones en Alemania. Judith Kerr obtuvo en 1974 el premio Deutscher Jugendliteraturpreis por este libro.
Anna es una niña judía alemana de nueve años. Cuando narra su historia, los nazis están a punto de ganar las elecciones en su país (1933), por lo que la familia debe huir a Suiza. La familia se compone de los padres de Anna (su padre es un periodista muy admirado, pero también muy buscado por los nazis por sus ideas políticas) y de su hermano Max, un niño dos años mayor que ella, apasionado del fútbol y con pocas ganas de estudiar, y una niñera muy amorosa y querida en la familia, Heimpi.
En Suiza, se instalan en el Gasthof Zwirn, una humilde pensión de un pueblo cercano a Zurich. Allí, Anna hace amistad con Vreneli, Roesli y Franz, además de con un niño pelirrojo que parece haberse enamorado de ella. Pero las cosas no les van bien allí, por lo que se marchan a París. En la capital francesa, los niños no se adaptan bien al idioma: por ello, la madre contrata a mademoiselle Martel, una institutriz que les ayuda a dominar el francés. Tras algunos meses con la tutora, ambos asisten a un colegio, en el que Anna conoce a Colette, quien se convierte en su mejor amiga en Francia.
A la vez, los padres de Anna se hacen amigos de los Fernand, unos agradables franceses que les ayudan en los aspectos domésticos, puesto que la madre de Anna no está acostumbrada a llevar la casa sola. Sin embargo, todo se complica: como nadie quiere publicar los artículos del padre de Anna, se ve obligado a escribir guiones de cine y a mandarlos a Inglaterra. Allí, un director acepta hacer una película, pero la familia recibe el duro golpe de la muerte del tío Julius, un hombre que amaba los animales, y se quito la vida tomándose un bote de pastillas para dormir, ya que no le permitían la entrada en el zoo al que siempre iba con Anna y Max cuando vivían en Berlín.
La historia acaba con el viaje de la familia a Londres, en busca de un futuro mejor.
Es de lectura recomendada a partir de doce años: se propone como lectura en muchos institutos de enseñanza secundaria de España, ya que contiene interesantes referencias a hechos históricos del holocausto.
"Se había apresurado porque quería comprar unos lápices de colores en la papelería y ya era casi la hora de comer; pero iba tan sin aliento que se alegró de que Elsbeth se detuviera a mirar un gran cartel rojo. — Es otro retrato de ese señor — dijo Elsbeth — . Mi hermana la pequeña vio uno ayer y se creyó que era Charlie Chaplin. Anna contempló la mirada fija y la expresión severa. Luego dijo: — No se parece en nada a Charlie Chaplin, como no sea en el bigote. Leyeron el nombre que había debajo de la fotografía. Adolf Hitler. —Quiere que todo el mundo le vote en las elecciones, y entonces les parará los pies a los judíos —dijo Elsbeth—. ¿Tú crees que le parará los pies a Rachel Lowenstein? —A Rachel Lowenstein no la puede parar nadie —respondió Anna—. Es capitana de su clase. A lo mejor me para los pies a mí. Yo también soy judía. —¡Tú no! —¡Claro que sí! Mi padre nos estuvo hablando de eso la semana pasada. Dijo que éramos judíos, y que, pasara lo que pasara, mi hermano y yo no debíamos olvidarlo nunca. —Pero vosotros no vais a una iglesia especial los sábados, como Rachel Lowenstein. —Eso es porque no somos religiosos. No vamos a ninguna iglesia. —Pues a mí me gustaría que mi padre no fuera religioso —dijo Elsbeth—. Nosotros tenemos que ir todos los domingos, y a mí me dan calambres de estar sentada. Elsbeth miró a Anna con curiosidad. —Yo creí que los judíos tenían que tener la nariz ganchuda, pero tú la tienes normal. ¿Tu hermano tiene la nariz ganchuda? —No —dijo Anna—. La única persona que hay en casa con la nariz ganchuda es Bertha, la criada, y se le quedó así porque se la rompió al caerse del tranvía. Elsbeth empezaba a impacientarse. —Pues entonces —dijo—, si por fuera sois como todo el mundo y no vais a una iglesia especial, ¿cómo sabéis que sois judíos? ¿Cómo podéis estar seguros?" (Capítulo 1)
Antisemitismo
"Una mañana, cuando Anna y Max bajaron, encontraron a los niños Zwirn jugando con un niño y una niña a quienes no habían visto nunca. Eran alemanes, aproximadamente de sus mismas edades, y estaban de vacaciones con sus padres en el hostal. —¿De qué parte de Alemania sois? —preguntó Max. —De Munich —dijo el niño. —Nosotros vivíamos en Berlín —dijo Anna. —¡Caramba! —dijo el niño—. ¡Berlín debe ser estupendo! Jugaron todos juntos a tula. Antes no había sido nunca muy divertido porque sólo eran cuatro
(Trudi no contaba porque corría muy despacio y siempre lloraba cuando la cogían). Pero los niños
alemanes eran los dos muy rápidos, y por primera vez el juego fue verdaderamente emocionante.
Vreneli acababa de coger al niño alemán, y él había cogido a Anna, de manera que ahora le tocaba a
Anna coger a alguien, y se fue detrás de la niña alemana. Dieron vueltas y vueltas por el patio del
hostal, cambiando de dirección y saltando por encima de las cosas, hasta que, cuando ya Anna creía
que iba a atraparla, de pronto se interpuso entre ellas una señora alta y delgada con gesto
desagradable. La señora apareció tan de repente, de no se sabía dónde, que a Anna le costó trabajo
pararse y casi se choca con ella. —Perdone —dijo, pero la señora no contestó. —¡Siegfried! —chilló con voz aguda—. ¡Gudrun! ¡Os he dicho que no jugarais con estos niños! Agarró a la niña alemana y se la llevó. El niño las siguió, pero cuando su madre no le miraba hizo
un gesto raro a Anna y movió las manos como excusándose. Luego los tres desaparecieron en el
interior del hostal. —Qué enfadada estaba esa señora —dijo Vreneli. —A lo mejor cree que somos maleducados —dijo Anna. Intentaron seguir jugando a tula sin los niños alemanes, pero no resultó bien y acabó en desastre
como siempre, con Trudi llorando porque la habían cogido. Anna no volvió a ver a los niños alemanes hasta última hora de la tarde. Debían haber estado de
compras en Zurich, porque cada uno de ellos venía con un paquete y su madre traía varios más
grandes. Cuando iban a entrar en el hostal, Anna vio ante sí la ocasión de demostrar que no era una
maleducada.
Se adelantó de un salto y les abrió la puerta. Pero aquel gesto no pareció agradarle nada a la señora alemana. «¡Gudrun! ¡Siegfried!», dijo, y
rápidamente empujó adentro a los niños. Luego, con cara agria y apartándose lo más posible de Anna,
se escurrió ella por la puerta. Le costó trabajo porque casi se le atascan los paquetes, pero al fin pasó y
desapareció. Ni siquiera le había dado las gracias, pensó Anna: ¡ella sí que era maleducada!" (Capítulo 9)
En el cole en Francia
"Entonces sintió una mano sobre su hombro. Un ligero olor a perfume con sólo una pizca de ajo la
envolvió, y delante de sí vio un rostro arrugado y muy amigable, rodeado de cabellos negros rizados. —Bonjour, Anna —dijo el rostro muy despacio y claramente, para que Anna lo entendiera—. Yo
soy tu profesora. Me llamo madame Socrate. —Bonjour, madame —dijo Anna en voz baja. — ¡Muy bien! —exclamó madame Socrate. Señaló con una mano hacia las filas de pupitres, y
añadió, con la misma lentitud y claridad que antes—: Estas niñas están en tu misma clase —y algo de
«amigas». Anna apartó los ojos de madame Socrate y se arriesgó a lanzar una rápida mirada de reojo. Las
niñas ya no la miraban fijamente, sino que la sonreían, y se sintió mucho mejor. Entonces Colette la
llevó a un pupitre al lado del suyo, madame Socrate dijo algo y las niñas —todas menos Anna— se
pusieron otra vez a recitar al unísono. Sentada en su sitio, Anna escuchó el sonido que zumbaba a su alrededor. Se preguntó qué
estarían recitando. Era extraño tener una clase en el colegio sin saber siquiera de qué trataba. Al
escuchar detectó algunos números en medio del zumbido. ¿Sería una tabla de multiplicar? No, porque
había muy pocos números. Echó una ojeada al libro que Colette tenía sobre el pupitre. En la cubierta
había un dibujo de un rey con una corona. Entonces cayó en la cuenta, justo en el momento en que
madame Socrate daba una palmada para poner fin al recitado. ¡Era historia! ¡Los números eran fechas,
y había sido una lección de historia! Sin saber por qué, ese descubrimiento la puso muy contenta. Ahora las niñas estaban sacando cuadernos de sus pupitres, y a Anna se le dio uno sin estrenar.
La clase siguiente era de dictado. Anna reconoció la palabra porque una o dos veces mademoiselle
Martel les había dictado algunas palabras sencillas a ella y a Max. Pero esto era muy distinto. Había
frases largas, y Anna no tenía ni idea de lo que quería decir ninguna de ellas. No sabía dónde acababa
una frase y empezaba otra, ni siquiera dónde acababa una palabra y empezaba otra. Parecía inútil
embarcarse en ello, pero aún parecería peor si se estaba sin escribir nada. De modo que hizo lo que
pudo por traducir los sonidos incomprensibles en letras ordenadas en grupos que parecieran verosímiles. Cuando llevaba cubierta casi una hoja por este extraño procedimiento, el dictado acabó, se recogieron los cuadernos, sonó un timbre y fue la hora del recreo. Anna se puso el abrigo y siguió a Colette al patio, un espacio rectangular pavimentado y rodeado de verjas que ya se estaba llenando de niñas. Hacía un día frío, y las niñas corrían y brincaban para entrar en calor. En cuanto que Anna apareció con Colette, muchas se apiñaron alrededor de ellas y Colette las fue presentando: Claudine, Marcelle, Micheline, Françoise, Madeleine... Era imposible aprenderse todos los nombres, pero todas sonreían y le tendían la mano a Anna, y ella se sintió muy agradecida por su cordialidad. Luego jugaron a un juego de cantar. Con los brazos entrelazados, cantaban y se inclinaban hacia adelante, hacia atrás y de lado al compás de la canción. Al principio parecía un juego muy suave, pero luego se iba haciendo cada vez más deprisa, hasta que por fin se armaron tal lío que se cayeron todas en montón, riendo y sin aliento. La primera vez Anna se quedó fuera mirando, pero a la segunda Colette la cogió de la mano y la llevó al extremo de la fila. Anna pasó su brazo por el de Françoise —o tal vez fuera Micheline— y se esforzó en seguir los pasos. Cuando se equivocaba, todo el mundo se reía, pero con simpatía. Cuando lo hacía bien, les encantaba. Cada vez estaba más acalorada y excitada, y de resultas de sus equivocaciones el juego acabó en un barullo todavía mayor que el de antes. A Colette le dio tanta risa que tuvo que sentarse, y Anna también se reía. De repente pensó en la cantidad de tiempo que hacía que no jugaba con otros niños. Era estupendo estar otra vez en un colegio. Cuando acabó el recreo hasta había llegado a cantar la letra de la canción, aunque no tenía ni idea de lo que quería decir." (Capítulo 15)
Cuando Hitler robó el conejo rosa
"Max había tenido grandes reservas hacia Francine antes de ir. —¡Yo no quiero jugar con una niña! —había dicho, e incluso había afirmado no poder ir porque tenía que hacer deberes. —¡Es la primera vez que te tomas tan en serio los deberes! —dijo mamá enfadada; pero eso no era del todo justo, porque últimamente, empeñado en aprender francés lo antes posible, Max atendía mucho más a sus estudios. Max se sintió profundamente ofendido y fue todo el rato con una cara muy larga, hasta que llegaron a casa de los Fernand y Francine les abrió la puerta. Entonces su gesto de
mal genio desapareció al instante. Francine era una niña muy guapa, con pelo largo como miel y
grandes ojos grises. —Tú debes ser Francine —dijo Max, y añadió mintiendo, pero en un francés sorprendentemente
correcto—: ¡Tenía muchas ganas de conocerte! Francine tenía muchos juguetes, y un gato blanco muy grande. El gato tomó posesión de Anna
inmediatamente, y se sentó en su regazo mientras Francine buscaba algo en el armario de los
juguetes. Por fin lo encontró. —Esto es lo que me regalaron por mi cumpleaños —dijo, y sacó una caja de juegos muy
parecida a la que Anna y Max tenían en Alemania. Por encima del pelo blanco del gato, la mirada de Max se cruzó con la de Anna.
—¿Me dejas que la vea? —preguntó Max, y casi antes de que Francine asintiera ya la había
abierto. Se pasó mucho rato inspeccionando el contenido, manoseando los dados, las piezas de
ajedrez, las diferentes clases de cartas.
—Nosotros teníamos una caja de juegos como ésta —dijo al fin—. Pero la nuestra tenía también
dominó. A Francine no pareció agradarle mucho ver menospreciada su caja de juegos. —¿Y qué fue de la vuestra? —preguntó. —Tuvimos que dejarla en Alemania —dijo Max, y añadió con tristeza—: Supongo que ahora
jugará con ella Hitler. Francine se echó a reír. —Bueno, pues tendréis que usar ésta en su lugar —dijo—. Como yo no tengo hermanos, no
suelo tener con quien jugar. Toda la tarde estuvieron jugando al parchís y a la oca. Era agradable, porque el gato blanco
siguió tumbado en el regazo de Anna y para jugar casi no hacía falta hablar en francés. El gato parecía
tan a gusto oyendo tirar los dados por encima de su cabeza, y no quiso bajarse ni siquiera cuando
madame Fernand llamó a Anna para probarle las cosas. De merienda se comió un trozo de bollo
glaseado que Anna le dio, y después volvió a subírsele encima y le sonrió a través de sus largos pelos
blancos. Cuando llegó la hora de marcharse, la siguió hasta la puerta de la calle. —Qué gato más bonito —dijo mamá al verle. Anna quiso contarle cómo había estado tumbado en su regazo mientras jugaban al parchís, pero
pensó que sería de mala educación hablar en alemán delante de madame Fernand, que no lo entendía.
De modo que, con muchas vacilaciones, lo explicó en francés. —Pero si me habías dicho que Anna hablaba muy poco francés —dijo madame Fernand. Mamá
se puso muy contenta. —Está empezando —dijo.
—¡Empezando! —exclamó madame Fernand—. Es la primera vez que veo a dos niños aprender
un idioma tan deprisa. A veces Max parece casi francés, y en cuanto a Anna..., ¡hace un par de meses
apenas sabía decir palabras, y ahora lo entiende todo!" (Capítulo 17)
Memorias de una vaca (Madrid, SM, 1992, col. "El Barco de Vapor", nº 72, + 12 años) es una obra imaginativa. Son las supuestas memorias de la vaca Mo, que no quiere ser una vaca tonta y que sueña con ser un caballo. Mo se hace amiga de La Vache qui Rit, que es una vaca salvaje con alma de jabalí. Ambas viven aventuras, se echan al monte, se enfadan... Mo tiene además una voz interior, un ángel de la guarda, El Pesado, que le va diciendo como actuar. Mo vive en el País Vasco, disfruta de los verdes pastos de Balanzategui, se aliena comiendo piensos, toma consciencia de la situación política, con unos maquis echados al monte y un ama, Genoveva, que los ayuda.
En fin, una obra interesante y amena.
He aquí algunos fragmentos:
CAPÍTULO 2 (fragmento)
"Por lo visto tenía que nacer, y acabé naciendo en un bosque del País Vasco a poco de terminar la guerra de 1936. El bosque pertenecía a los terrenos de la casa llamada Balanzategui, y a aquella casa quedé adscrita; allí tuve mi primer establo y mi primer hogar, y allí pasé también la primera época de mi vida, la más importante. Cierto es que no me quedé durante mucho tiempo, (...) sin embargo, mi espíritu sigue anhelando aquel rincón de mundo. Y ¡quién sabe!, a lo mejor este espíritu mío vuela hacia allí cada vez que me quedo dormida. (...) Yo no seré mirlo ni zorzal ni pájaro de ninguna clase, que bastante más grande y pesada soy. (...) Llegaría allí, posaría mis quinientos kilos como un copo de nieve, y luego desgarraría migarganta con este grito sincero: —¡Viva Balanzategui! Pero, naturalmente, no tengo alas, y no puedo mover mi cuerpo más que después de plantar bien en tierra las cuatro patas, y aun entonces con bastante fatiga. Y esprecisamente por eso, por la fatiga y los achaques de la edad, por lo que no vuelvo a Balanzategui; de sentirme con fuerzas, mañana mismo me pondría en camino. Y, pensándolo bien, hasta con mis achaques me pondría en marcha si supiera a ciencia cierta cuánto tiempo de vida me queda. Si, por poner un ejemplo, me aseguraran que todavía tengo dos años por delante, lo intentaría; despacio y sin prisa, pero lo intentaría. Como dice el refrán: Vaca que no lo intenta, o es cobarde o es tonta. Yo no creo ser ni lo uno ni lo otro, y hoy mismo me encaminaría hacia Balanzategui si supiera que voy a tener los dos años del ejemplo."
CAPÍTULO 3 (fragmento)
"De pronto, Gafas Verdes torcióla boca y movió los labios. —¡Karral! ¡Karral, karral! —dijo. —¿Cómo? —le preguntaron los dos hermanos dentudos desde el tejado —¡Karral! ¡Karral, karral! —repitió Gafas Verdes con voz más áspera. No le entendía nada. Era evidente que estaba hablando, pero lo que decía era ininteligible para mí. Pronunciaba las palabras de forma muy rara. —¿Qué pasa aquí? —me dije sorprendida. Pero no me pude contestar. Aún era una criatura, una recién llegada que ni siquiera sabía que en el mundo existieran lenguas y países diferentes, y que eso era lo que pasaba allí, que aquel hombre de las gafas verdes era un extranjero que hablaba mal mi lengua. O como hubiera dicho PaulineBernardette: —Aquí lo que se pasa es Babel. A Pauline Bernardette le gusta mucho citar lo de Babel o, mejor dicho, le gustaba mucho hasta que me contó la historia y una objeción mía estuvo a punto de causarle un disgusto. —Cierta vez, hace mucho tiempo —comenzó aquel día Pauline Bernardette—, los hombres tomaron la decisión de construire una torre terriblement grande que llegaría al ciel, porque era su deseo ser semejantes a Dieu Notre Seigneur. Y se metieron al trabajo, construyeron una part de la torre con sus picos, palas y azadas, y todo iba très bien, la torre para arriba y para arriba, pero voici que Dieu confundió sus lenguas. De pronto y de seguido, no se comprendían unos a otros, y como no se comprendían entre ellos mismos, surgía la riña y la discorde partout, y a la fin tuvieron que dejar el trabajo,y la torre y todo como estaba, y toda la gente, cada grupo con su nueva lengua, partió para el mundo cada uno a su rincón y país. —Una historia preciosa, Soeur. Lástima que sea mentira —le dije yo. —¿Mentira? —se espantó la pequeña monja—. Mais, non! ¿Cómo tú dices eso,Mo? —Pues sí, mentira —contesté secamente—. ¿Cómo voy a creer que se mezclaronlas lenguas de la gente y pararon las obras? Para hacer una obra no hay necesidad dehablar, basta con trabajar. Si Dios deseaba que la torre de Babel no fuera más arriba,¿por qué no les quitó todos los picos, azadas y palas? De estar yo allí, habría hecho eso, dejar a todos sin picos, azadas y palas, y se acabó la cosa, adiós paredes, adiós escaleras y adiós todo. Pauline Bernardette se quedó con los ojos abiertos de par en par cuando oyó mis argumentos, y hasta creí que se enfadaría y me pondría de rodillas. Pero en vez de eso,empezó a andar de aquí para allá en el jardín del couvent, todavía con los ojos de par enpar, y pasó así por lo menos media hora. Luego dijo: —Cuando vivía en mi pueblo, en Altzürükü, nuestro vecino Pierre tenía deseo de hacer un muro justo à coté de nuestra huerta. Pero mon père, como no estaba d'accordcon aquel disparate, fue una noche y le quitó la azada, el pico y la pala, y escondió lasherramientas debajo la terre. Alors, fue Pierre y compró otra vez azada, pico y pala. Y mon père, también terco, otra vez los escondió. Y así muchas veces. Al final, Pierre serindió y el muro restó sin construir. Como Babel, la misma cosa. Entonces, de la historia de la Biblia no sé qué yo voy a pensar. La pequeña monja continuaba como ida, y aquellos ojos tan abiertos me dieron miedo. Dudaba, toda su fe religiosa temblaba como un edificio que fuera a caerse de unmomento a otro. Y, naturalmente, aquello no me convenía. Si Pauline Bernardette se ibadel convento, yo me quedaba sin alholva y sin alfalfa. —Puestos a pensar —comencé entonces—, lo ocurrido en Babel y lo ocurrido enAltzürükü con Pierre es casi lo mismo. Porque, claro, ¿qué pasaba cuando Dios creó losidiomas y dio a cada uno el suyo? Pues que uno le decía al otro «pásame la pala», y éstele pasaba la azada. Y al revés. O que decía un tercero, «traedme un cubo de agua para lamasa», y lo que le traían era un par de picos. Y, claro, así no se puede trabajar. Conque, ya ves, la historia de Babel tiene su razón, más de lo que yo pensaba en un principio Enseguida se le pasó el apuro a Pauline Bernardette, y sus ojos volvieron a ser los de siempre, alegres y despreocupados. —C'est la verité, Mo! ¡Qué peso me has quitado de encima! ¡Qué alegría! ¡Cómo yo estimo tu ayuda, Mo!"
En este vídeo se ve cómo los cuentos populares contienen multitud de asesinatos, violaciones, escenas de canibalismo, incestos..., pero Disney lo transforma todo en una historia dulce y políticamente correcta:
Los cuentos populares, como toda la literatura tradicional -anónima y colectiva-, "vive en variantes" (según la célebre expresión que utilizó para los romances don Ramón Menéndez Pidal). Y es claro que esas variantes remiten a la ideología del narrador del momento, y también a la sociología del momento. Es decir, que cada versión lleva en sí inserta una visión ideológica de la historia que se cuenta, de los valores que quiere transmitir a los lectores (u oyentes).
El caso de la conocida ópera de Rossini La Cenerentola, versión musicada del cuento de la Cenicienta, es espectacularmente claro: los prejuicios de época hicieron que la escena más célebre del cuento, en la que Cenicienta introduce su delicado piececito en el zapato de cristal, fuese censurada y metamorfoseada en... otra cosa.
¿Quieres saber en qué? Pues haz clic en este enlace y te enterarás de toda la historia:
Sí, porque vamos a ver... ¿qué es eso del canon, de qué va, a qué alude?
Pues simplemente va de que, cuando elegimos algún libro para que lo lean nuestros alumnos, lo elegimos por determinadas razones, más o menos explícitas, mejor o peor fundamentadas.
Sobre el canon en literatura infantil y juvenil se ha discutido mucho: qué libros debían estar y cuáles no, y por qué, con qué valores-ideas-prejuicios se relacionan los libros incluidos en el canon, cómo ha ido cambiando este a lo largo de la historia...
La palabra canon viene del griego Χανων - regla y tiene que ver también, en el mundo del arte, con la proporción. Los egipcios, los griegos, los romanos... Todos tuvieron una idea exacta del canon de belleza y a él tendían y tienden los artistas.
En literatura, el canon tiene que ver con los modelos dignos de imitación, con el conjunto de obras que se consideran perfectas, clásicas, intemporales.
Básicamente, en las letras, ha habido dos tendencias relativas al canon y lo canónico:
la clásica, academicista y seguidora de reglas, preceptos y teorías literarias;
y la anti-clásica o romántica, defensora de la libertad y el individualismo, que convierte el arte en una búsqueda personal y casi casi aleatoria.
Ya lo decía don Antonio Machado, en su célebre "Retrato":
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Polémicas aparte, si queréis ver una lista básica de obras de LIJ, pues aquí tenéis un... Canoncito... Para andar por casa.
En memoria de las víctimas de los terribles atentados de París. Para que triunfe la Paz. Zaragoza, viernes, 13 de noviembre de 2015
Antoniorrobles, seudónimo de Antonio Joaquín Robles Soler, nació en Robledo de Chavela, Madrid, en 1895. Era hijo de un médico rural. A los diez años su familia se trasladó a El Escorial, de manera que su infancia la pasó al lado del monasterio, "la octava maravilla" del mundo. Aunque escribió también para adultos, se le conoce sobre todo por sus obras de LIJ. Desde muy joven empezó a escribir y a colaborar con las revistas y los autores célebres de su tiempo: Ramón Gómez de la Serna, Eduardo Zamacois, Enrique Jardiel Poncela, Elena Fortún, Ramón Gaya...
Antoniorrobles defendió la causa de la República y, tras la Guerra civil, se exilió en México, donde obtuvo la cátedra de Literatura infantil en la Escuela Normal de Magisterio. En la capital azteca publicó muchos libros y participó en la radio, por lo que tuvo mucho éxito y fue bastante popular. En 1972 pudo volver a España y volvió a establecerse en El Escorial.
Su pueblo natal, Robledo de Chavela, tiene una biblioteca con su nombre. Y El Escorial le ha dedicado un colegio.
Algunas de sus obras son las siguientes:
Libros para adultos
1923 - Tres (Novela de pueblo).
1924 - El archipiélago de la muñequería (Novela en colores).
1927 - El muerto, su adulterio y la ironía (Novela de incertidumbre).
1929 - Novia, partido por dos (Novela de humor).
1932 - Torerito soberbio.
1933 - El muerto y su adulterio.
1969 - El violín de Don Matías.
1973 - Yo (Notas de vanidad ingenua) (memorias).
1981 - Los escalones de una vida (autobiografía).
Libros infantiles
1930 - 26 cuentos infantiles en orden alfabético
1931 - Cuentos de los juguetes vivos.
1935 - Hermanos monigotes (Visión alegre, amable y simple de las cosas de la vida).
1935 - Botón Rompetacones o la doble vuelta al mundo (novela para chicos).
1936 - Rompetacones y Azulita. 8 cuentos infantiles de la A a la H.
1939 - Aleluyas de Rompetacones (100 cuentos y una novela).
1960 - La bruja doña Paz (con ilustraciones de Asun Balzola).
1962 - Rompetacones y 100 cuentos más (Relatos de 10 minutos para el colegio y la radio).
1974 - Las tareas del ángel Gurriato.
1983 - El último dragón y la sombrerería.
1985 - El señor que se comió un mundo.
La bruja doña Paz es la historia de una brujita buena que no quiere hacer el mal a los demás; al contrario, solo desea que en el mundo no haya guerras y que triunfe la paz allá por donde ella pasa. La historia fue ilustrada por Asun Balzola, que unos años más tarde ganó el premio Nacional de Literatura Infantil. El libro fue premio por asociaciones internacionales como difusor de los valores del pacifismo.
RESUMEN:«Doña Paz había nacido bruja, pero ella no tenía la culpa», en un campanario tenebroso, lleno de murciélagos. Las demás brujas intentan que, como ellas, se aficione a la oscuridad, pero a Paz, desde pequeña, le gusta la luz. El ejemplo de Paz incluso convence a su madre, doña Quica, de que «es mejor vivir pacíficamente que andar siempre pensando en hacer el mal y asustar a las personas». En una de sus correrías, Paz conoce a seis chicos, Lucero y Girasol (amarillos), Chocolate y Jilguero (negros), y Violín y Clavel (blancos). Con ellos, trama un plan para poner fin a una guerra.
En memoria de las víctimas de los terribles atentados de París. Para que triunfe la Paz. Zaragoza, viernes, 13 de noviembre de 2015
